Mardi cinq août deux mille huit.

Je l'avoue, il m'arrive de vous envier, d'envier que vous soiyez aimé. Il m'arrive de pleurer en pensant à vous, le saviez-vous? Non, bien entendu, vous vous en fichez pertinament. Mais sachez, très chère, que vous êtes haïssable par votre assurance et votre impertinance. J'ai toujours détesté les personnes dans votre genre et ça ne changera jamais, de toute façon, j'ai toujours détesté les choses sans complication. Vous, vous avez tout eu sans aucun effort. Tout le monde vous aime et vous adule sans que vous ne sachiez pourquoi, et vous adorez ça. Je ne vous comprendrais décidément jamais.

Des fois, des mots cons qui veulent rien dire font du bien.